domingo, 10 de octubre de 2010

Yo y el pobre iluso que se enamoró de mí

Una semana loca, incesante, que no para de girar, de moverse, que por desgracia aun no acaba. Acto primero. La declaración del amor no correspondido, ese que se cuela sin que uno pueda detenerlo, sin asco, sin tapujos ni pudor te vomita en la cara sus verdades. Yo creo que luego de tanto tiempo de estar amarrado, taimado, secuestrado en el pecho, solo le queda eso, explotar. Y así me lo dijo, después de mirar cómo me sobaba al ritmo de cualquier melódica mierda sobre otro cuerpo. Así me lo dijo, sin asco, con miedo, con ganas. Y con una prudencia mentirosa y cínica le dije que yo no sentía lo mismo, que no era él, que era yo, la misma porquería que tantas veces he repetido y en la que sigo creyendo firmemente, aunque la verdad que esta vez éramos los dos. Y los alcohólicos brebajes ingeridos hicieron lo suyo. Yo también vomité sobre el pobre iluso mi verdad, mi mierda. Y le hable del otro, del desgraciado, del maldito, del hijo de su puta madre que desde hace 3 años me tiene en stand by, parada al lado de la podredumbre sin poder avanzar, ni correr, ni escaparme de los recuerdos de lo que nunca fue, de lo que me prometió que sería, de lo que paso sin que lo disfrutara, de lo que no dejo de revivir aunque al maldito no le dirija desde hace más de 5 meses. Y así utilicé al que se masturbaba con mi imagen desnuda, el que soñaba con un futuro conmigo, el que revivía las imágenes de lo que pasó de sucio y triste paño de lagrimas. Y me estruje las lágrimas de mi tristeza en su ropa, en el cuello, en las manos. Y así lo destruí como alguna vez me destruyeron a mí. Sin querer hice lo mismo que a mí me degolló. Y terminé cogiendo su mano y rogándole: “Hay que ser amigos”. Y así me convertí en la femenina mala copia del hijo de su puta madre que me dejó muriendo de no amor. Aunque claro que él fue peor, mucho peor. Pero hay más. Desgraciadamente la humillación de pobreiluso no terminó ahí.

miércoles, 28 de julio de 2010

10 pruebas irrefutables de que ¨dios¨ no es hombre

1. Dios es fiel, no traiciona y es capaz de mantener una relación estable con, digamos que la humanidad.
2. Se preocupa más por sus hijos que por si mismo y hasta da la vida por ellos.
3. Es capaz de hacer varias cosas a la vez y de escuchar las plegarias de varios oradores al mismo tiempo.
4. Si estan arrepentidos perdona mil veces a los que erraron el camino, lo traicionaron y lo dejaron.
5. Tiene intuición.
6. Le da un beso a sus amigos.
7. Envía su ira divina solamente por razones totalmente válidas que solo el conoce
8. Puede vivir sin tener sexo.
9. Es capaz de levantar a los muertos.
10. Da sin esperar recibir.

sábado, 24 de julio de 2010

Donde se come no se caga

Histórica y acertadísima frase que me repetía mi muy sabio ex jefe con cara de topo. ¿Qué por qué me lo decía con tanta vehemencia? No sé. Tal vez me haya visto cara de ligerita o quizás haya pensado que estaba atraída por su encorvada esparda de tortuninja o su malahuoso vientre chelero. No a mi no me gustaba mi jefe y tampoco soy un rucón. Sea como sea esas célebres palabras me marcaron. Donde uno trabaja no debe trabajarse a los compañeros. Pero la carne es débil y el espíritu corruptible. Ay tiene nombre de novela, apellido compuesto, lee a Baudelaire, Foucault y Nietszche, es adicto al cafe, tiene colita, es interesante, jodidamente atractivo,tiene una camioneta increíble. Ay no me hacía ni un poquito de caso. Mierda, no podía dejar de mirarlo y lo peor es que su computadora estaba exactamente frente a la mía. Ay caí. Porque quería olvidarme de mi ex al que amo y odio a la vez, porque había decidido levantar mi huelga masculina, porque por fin había decidido reinsertarme a la vida amatoria. Ay ahora me mira. Me busca. Me toca las manos. Mierda, me invitó a salir.
Fuimos a un café, me habló de la vida, la muerte, los estereotipos. Ay que inteligente es y que bruta me siento yo a su costado y eso que jamás en mi vida me había sentido tonta. No se que contestarle, que decirle. Lo único que hago e smirarlo, ver su chalina roja y como combina con sus ojos. Que idiota eres uva, me digo, que haces pensando en su chalina, acuérdate d elo que te enseñaron en la universidad, de las separatas que alguna vez leiste, de los libros que te mandaron a hojear. Acuérdate que decía Baudelaire. Di algo inteligente por favor. Nada. Cero. Te riés y contestas monosílabica. Claro, si. aja. increíble. mostro. y vuelves a repetir la lista. Idiota. Y de pronto empieza a hablar vanalidades y te das cuenta que es humano, que es real, que te encanta. Y te sientes cómoda, ya puedes dejar de ser un ente y consigues ir más allá del léxico florido de E.T. Y te coge la mano y te dice que le encantas. Lo llama su mamá y le habla cariñoso. viejita le dice. y le cuelga y te dice que la adora, que ama a sus 4 hermanas. te cuenta que alguna vez lo hicieron sufrir y te sientes igual. dice que tiene miedo, gritas que tu también. Y te lleva a tu casa en su camioneta preciosa. Te agarra d ela cabeza, te mareas, te d aun beso, le das dos. Y de pronto sientes vibrar el telefono en tu bolsillo. Un maldito calambre recorre tu cuerpo. Tu celular siempre está en vibrador, pegado a ti, por si el que amas y odias se acuerda de que existes. Y paras en seco. Cojuda. Ves el celular. Es él. Pasaron 4 meses exactos.Contestas. Idiota,mil veces estúpida.

viernes, 23 de julio de 2010

te amo, pero te ODIOOO

Te amo o te odio, te odio, pero te amo. Maldito dilema de millones d emujeres que no sabemos si entregarnos todas a las sadomasoquistas redes del amor o huis despavoridas para conservar lo que nos queda de dignidad. Maldita venganza que lo obliga a hacerme mierda cada vez que puede, maldita yo que no puedo salir del puto y obsesivo hoyo de la autoflagelación. Porque cada vez que llama contesto, porque cada vez que no llama espero junto al telefono y teniendo en cuenta que se le ocurre timbrarme una vez cada cuatro meses digamos que estoy peor que la Penélope de la canción o que la amiga del muelle de san blas. Te odio porque no puedo dejar de quererte maldito. Y con quererte no me refiero necesariamente al amor, si no a quererlo solo para mi, a querer hacerlo sufrir, a querer que pague por todo lo que me ha hecho, a querer que me suplique por una migaja de cariño, a querer negárselo, a morirme por volver a abrazarlo mientras bailamos y a gritarme fuerte no le digas que lo amas, no se te ocurra IDIOTA, mil veces ilusa. Amar odiar, odiar amar, para mi viene junto porque esa desgraciada fusión hace que me obsesione todavía más.

sábado, 13 de febrero de 2010

Muere San Valentin muere: El mecanismo de exterminación

Definitivamente en mi muy complejo e indiscriptible ser cohabitan una infinidad increible de psicopatologías, problemas existenciales, traumas y fobias terribles. Cada vez que detecto en mi una nueva enfermedad mental la clasifico, le pongo nombre y la archivo en mi album cerebral de fallos de fábrica. Esta semana descubrí una antigua dolencia, que padezco hace años, pero que increiblemente todavía no había detectado. Ya sabía que le tenía pánico a las relaciones sentimentales, pero no había descubierto que mi cerebro había creado un método infalible, terrible e inconciente para evitarlas. El sistema de expulsión del individuo de mi sistema y de mi vida es simple y suena a maldición de madrastra de cuentos de hadas. Primero conozco a mr. x, luego estoy en babas locas por el masculino ser, mato por el, me corto als venas por él y sería capaz de venderle mi primogenito al diablo contal de que el susodicho me de bola. Luego por fin el blanco de mi afecto, mis masturbaciones y mis delirios romanticones osa fijarse en mi. Yo no entro en mí de la felicidad, le hago ofrendas de agradecimiento a afrodita, cupido y susy diaz, no duermo y escucho canciones romanticonas a full. En decir que en conclusión me convierto en un super cursi y monstruoso anuncio sanvalentinesco de 2x1 en todas las rosas de plástico. Pero luego el terminator mode se pone en marcha y se desata en el primer momento cumbre de toda relación: el beso. La cosa puede tomar dos rumbos o me asque d muerte en el momento de chaparme, agarrarme y/o pachamanquearme al individuo o si ya la cosa es más fuerte (y mas dificil para mi organismo eliminar la situación) me da máximo una semana para no desearle la muerte al pobre hombre. Luego de que el mecanismo de exterminación se ha llevado a cabo soy incapaz de ver, contestar llamadas agarrar, coger la mano, etc, etc, etc del pobre desdichado que penso que estar conmigo era una cosa fácil. Y ahora va la pregunta del millón: ¿Será que estoy condenada a morir sola?

hace meses

Hace meses que no escribo,no porque no tuviera de que, sino simplemente porque no me dio la gana. Ahora de nuevo me pico el bichito de volver a este espacio a decir cojudeces sin nombre ni apellido. Y ahora he decidido dejar este post así, sin más y sin tener nada relevante, importante o poético que expresar. Seguro que no es el mejor regreso...

viernes, 9 de octubre de 2009

¿Por qué me cuento cuentos?

Acabo de cambiar el nombre del blog luego de que un pensamiento luminoso invadió mi mente hace 27 segundos que me hizo entender la mitad de mi existencia. Cuando era un pequeño mojón mi papá siempre me contaba historias. Eso sucedía cada noche, por años.Cuando mi papá estaba cansado y no su imaginación estaba anestesiada le pedía y suplicaba hasta el hastío. Cuando terminaba con uno, automáticamente le pedía otro. Pobre inocente yo, en ese momento no sabía que esa maldita práctica me condenaría. ME ACOSTUMBRÉ A QUE LOS HOMBRES ME CUENTEN CUENTOS!!!, y no solo eso, les rogué, pedí y hasta supliqué que lo sigan haciendo. Solo algo cambio en dicha práctica. Antes me metía en la cama, apagaba la lu´z y cerraba los ojos para así poder imaginarme mejor cada uno de los relatos de mi papá, ahora en cambio los hombres me cuentan el cuento antes, para que así yo me meta a la cama, cierre, los ojos y apague la luz.

Me volví una codependiente a las historias ficticias y no sólo eso; aprendí a fabricar mis propios cuentos imaginarios, seductores, paranoícos, tranquilizadores, idiotas. Me conté la historia de la puta, de la santa, de la espera telefónica, del ex arrepentido que seguro iba volver, de la mujer libertaria y amazona, de la mujer despechada, la pecadora, la abnegada, la sumisa, la superheroína, la monja, la promiscua, la leona, la buena amiga, la traicionera, la caníbal, etc, etc, etc. El resultado: Terminé teniendo 546 personalidades y creyendome cada cojudez que el mundo (y yo misma) me decían.

Y concludión creo que así somos todas. Todas nos contamos cuentos para que la vida sea más fácil, menos aburrida y monótona, aveces para superar los momentos difíciles, las veces que nos rechazaron. Además nos creímos todo lo que nos narraban para así pensar que el mundo no es tan terrible, tan mierda, tan duro, para creer que los hombres son capaces de querernos como queremos, para creer que pueden cambiar por nosotras, para confiar que conseguiremos lo que soñamos, para no sentir que cada día no e sun d´´ia más, sino un dpia menos. Carajo voy a parar porque mi dosis de verdad hacía si misma va a terminar destruyenyo e hiriendo a las 546 mujeres que viven en mí.
¿Paramos de contarnos cuentos?

miércoles, 9 de septiembre de 2009

Myriam Fefer: Crónica de un asesinato

Les dejo una crónica que hice hace un par de meses del caso Fefer. Esto fue antes de que el caso estallara en los medios y la verdad que todavía no la actualice, pero lo haré ahora que tenga tiempo. Lo pongo porque aquí se mencionan algunos detalles que no salieron en la prensa y que pude investigar y conocer.

Perro que no ladra deja morder:
Perros rabiosos en el homicidio de Myriam Fefer


Myriam tenía dos hijos y tres perros malteses. Uno de los canes era suyo, el otro de Eva y el tercero pertenecía a su hijo, Ariel. Según una allegada a la familia, Myriam siempre dormía con los tres malteses en su habitación, localizada en el primer piso de la casa. Curiosamente justo el día de su muerte, sus hijos se llevaron a los perros para que pasaran la noche con ellos, en el segundo piso. Según los peritos de criminalística la víctima se defendió, ya que su dormitorio estaba revuelto. Tenía moretones, las uñas rotas y llevaba el ADN de su agresor en ellas. La puerta no fue forzada. Los ocupantes dicen no haber escuchado nada. Dicen que los perros no ladraron. Aún hoy, tres años después del crimen, muchos cabos siguen sueltos. Las hipótesis que parecen ciertas no son probadas, los perros asesinos siguen sin ladrar.

“No quiero declarar, es algo privado, es como si yo te preguntara a quien te tiraste”, contesta Eva Bracamonte Fefer desde el intercomunicador de la casa en la que su madre fue asesinada. A Eva no necesitamos preguntarle a quien se tira y menos aún donde lo hace. Según una fuente, Eva duerme con Liliana Castro Mannirelli en el mismo cuarto y la misma cama que fueron de su madre. Liliana se mudó al 219 de Paul Harris (en San Isidro) un día después de que Myriam murió. Liliana es ex futbolista de la San Martin y hoy gerente general de Sideral, la empresa de la que hoy Eva es accionista mayoritaria. “La señora y Eva siempre se llevaron mal, pero cuando ella se enteró que su hija era lesbiana la cosa se volvió terrible. Eso ocurrió semanas después de que la chica (Eva) regresara de Israel, donde fue mandada por su madre”, precisa la fuente quien además fue a trabajar en la casa de los Fefer el mismo día del asesinato. “Después de que me llamaron a declarar a la Dinincri, Eva me preguntó si a mi también me habían calateado. A ella se lo hicieron porque querían ver si tenía arañones o algo así. Cuando declaré, mi primo que es abogado me ayudó. Eva me pidió su número y lo llamó para preguntarle sobre mi declaración y dijo que estaba interesada en saber sobre el proceso”.

15 de agosto del 2006; 6:30 am. Simón Huarcaya, mayordomo de la familia entra a la habitación. Sylvia Myriam Fefer Salleres se encuentra tendida en posición de cubito dorsal en el piso de su cuarto. Myriam tiene 51 años, las uñas pintadas de rojo y el polo manchado de sangre. Myriam ha sido ahorcada en la madrugada con un cable de computadora. Labios amoratados, restos de sangre en sus uñas destrozadas. El personaje que depósito su ADN en ellas sigue sin ser confirmado, a pesar de las pruebas que apuntan al culpable.

Hugo Trujillo Ospina ingresó en agosto del 2006 al país utilizando el nombre de su hermano, David. El delincuente que cumple prisión en Salta, Argentina, se ufanó frente a sus compañeros carcelarios, el haber asesinado por encargo a una multimillonaria peruana. Según se afirma en el reportaje de febrero del presente año del programa “Cuarto Poder”, primero la policía pensó que se trataba de un “rata”, pero luego la suegra de Trujillo le contó a la policía la misma historia que el “presioso” y dijo además que la mujer asesinada se apellidaría Fefer y que la asesina intelectual habría sido la hija de la víctima, Eva. La mujer afirmó poseer los mails que se mandaban Trujillo y Bracamonte Fefer. La puerta de la casa no fue forzada, por lo tanto, según la policía, Myriam le abrió la puerta al asesino porque lo conocía o talvez uno de los ocupantes del inmueble lo hizo. Talvez fue Eva, talvez fue Ariel, talvez fueron los dos. Igual los perros no ladraron.

El móvil del crimen sería, según la prensa, una suculenta herencia del padre de Myriam, Enrique Fefer. La herencia ascendía a 2 millones 678,000 soles Y estaba conformada por algunos inmuebles, la casa de Paul Harris y las empresas inmobiliarias Sideral y Cosmos. Los cinco hijos de Enrique Fefer (incluida Myriam) estaban en disputa por la sangrienta herencia. A ellos les correspondía dos tercios de esta. El tercio de libre disponibilidad había sido puesto en manos de la hija predilecta de don Enrique, Myriam, pero luego este decidió quitárselo y ponerlo en nombre de su nieta, Eva. La prensa dice que este sospechaba que Myriam en combinación con su madre habían querido asesinarlo. Estaba acordado que luego de cumplir los 18 años, Eva le devolvería a su madre el porcentaje que tenía de la herencia. Myriam murió un día antes de la fecha en la que (según lo acordado) Eva trasferiría este dinero de nuevo a su madre.

Eva la del nombre bíblico, la que robo la manzana, la que en este caso pudo haber matado por ella. Eva es según la policía y la prensa, la principal sospechosa. Pero ¿Dónde queda Ariel en esta historia? Ariel Bracamonte Fefer fue echado de su casa por su hermana poco tiempo después de la muerte de Myriam. Según una fuente, Ariel adoraba a su madre. Según sus declaraciones a Cuarto Poder, él dice ya no confiar ni en su hermana ni en nadie y deja entrever que cree que ella es la culpable. Ariel se parece a su hermana. A ambos les cambio la vida luego de la muerte de su madre, ambos declararon a la prensa luego de que falleció, ambos son (según su entorno afirma) homosexuales, ninguno de ellos dice haber escuchado los gritos de su madre al ser asesinada. Ariel podría haber apoyado a su hermana en el crimen y luego haber ser echado por ella cuando no le servía en sus planes.

Con los últimos indicios (aunque no tan últimos ya que fueron publicados por la prensa en febrero de este año) varios nombres se han desdibujado de la lista de posibles implicados. Entre ellos estaban los cuatro medios hermanos de Myriam, cuyo móvil sería la disputa por la manzana de la discordia que luego se llevó y se comió Eva, quien sigue viviendo en su Edén. Otro sospechosos era Pinkas Flint, el abogado y supuesto blanco del amor obsesivo de la difunta ya que en su amplio walking closset se encontró un altar con objetos de hechicería y la foto del susodicho. El padre de Eva y Ariel y uno que otro amante ocasional de la Fefer también han perdido protagonismo en la lista de los presuntos asesinos.

La policía peruana afirma que siempre se sospechó de la joven. Pero la policia tardó bastante en actuar. “Todo funciona o deja de funcionar por la plata”, afirma un serenazgo de la zona. En la Paul Harris todos dicen no saber nada del tema, mientras desvían sus miradas con ojos asustados. El hombre que custodia la calle desde una caseta niega saber que en esa casa hubo un asesinato. Eva sigue libre hablando desde su intercomunicador a quien le pregunte del caso, sin negar nada, sin aceptar nada. Eva sigue sin ser procesada, las pruebas de ADN de Trujillo Ospina que confirmarían que el fue el asesino siguen sin llegar. Perros ansiosos, perros ambiciosos que tal vez mataron por herencias, por pagos, por envidias, que se metieron con los de su mismo sexo. Perros que tal vez mordieron a los suyos, perros que ocultan, que callan, que mienten. Perros a los que aún hoy no se les escucha ladrar.

martes, 8 de septiembre de 2009

¿Síndrome pre menstrual?

Siempre dije, prediqué y pensé que las mujeres que utilizaban el pretexto de estar con la regla para dar rienda suelta a sus más desenfrenados ataques de histería, lloriqueo, hipersensibilidad y locura eran unas exageradas que desprestigiaban a nuestro género. Este discurso lo expuse miles de veces hasta que un día empecé a llorar como una enferma después de ver un comercial de papel higiénico, después me pelee terriblemente con mi mejor amiga por un cigarro, casi me peongo a llorar en el trabajo cuando mi jefe me dijo lo bien que hacía mi trabajo. Me había dejado arrastrar irremediablemente por la locura sangrienta y colectiva de mis hormonas revueltas. Después de haberme burlado tanto finalmente había sido premiada con la maldición. Fisicamente la verdad que no se exactamente que es lo que causa la catastrofe y nos e porque después de tantos años recién se decidio manifestar en mi. Terrible e incontrolable lo único peor que eso sería seguramente.... ser hombre.

lunes, 31 de agosto de 2009

Reglamento para la mujer despechada: 10 reglas para la que acaba de terminar con el novio

Aquí un pequeño manual de lo que debes y NO debes hacer en esos días difíciles. ¿Qué por qué les digo que hacer? Por qué a mi atmbién me paso y pequé 1, 2, 3, 1000 veces. AsÍ me organizo e interiorizo la información para no equivocarme de nuevo. Ahí les va:

1. Si vas a salir con tus amigas a chupar como una enferma por favor, pero por favor: No lleves tu celular. Nada peor que mujer despechada borracha con celular en mano. Por lo menos dáselo a alguna de tus compañeras de tragos y que por ninguna razón del mundo te lo den para que llames al susodicho.

2. Exterminio: Llama a tu mejor amiga y dile que vaya a tu casa para una misión depredadora. Aceptalo, sola no lo vas a hacer. Sal de tu cuarto y déjala botar cuanto peluchito, flor marchita y condon souvenir encuentre (no se asqueen han habido casos). No mires cuando saque el collage de fotos que había en la pared, no las tienes que botar, pero sácalas de tu vista, por lo menos.

3. Un clavo no saca a otro clavo: Es normal que odies a la raza masculina por un tiempo, esta bien, solo necesitas un tiempo, no está mal estar sola. Si corres a buscar a otro machucante o
a) te vas a sentir un asco al otro día, la peor de las mujeres, la más sucia, la más arrepentida, aunque no lo seas obviamente, porque entiende que todavía no estas lista para meterte a otra relación y seguro ni siquiera para tener un touch and go. No te va a llenar ya l otro día te vas a sentir peor.
b) Vas a encontrar a uno peor que el anterior que te va a terminar haciendo más mierda de lo que ya estas.
c) si consigues a un buen chico tu lo vas a terminar haciendo mierda a él y vas a cagar algo que talvez pudo haber funcionado.
Así que esperate, sal con tus amigas, diviertete, chupa como un locon, sal con los amigos, estar sola no es la muerte.

4. No le hables mal a sus amigos de él. Ellos se lo van a contar de todas maneras y solo vas a lograr que diga que eres una pobre despechada y que te sigues muriendo por él. Puede ser verdad, pero él no tiene que saberlo.

5. Ponte linda. Cambio de look, ropa nueva. Ponte toda esa ropa con la que el sujeto en cuestión no te dejaba salir. Escote, minis, lo que sea. Obvio sé que quieres vengarte nada mejor que te vea linda y que diga MIERDA. Seguro se te va a pasar la idea de darle celos, en mi experiencia normalmente no funciona como nos0tras queremos, mejor no aparentes y se tú al máximo (carajo sueno a cosmopolitan).Y no s ete ocurra tratarte de jilear al mejor amigo NO.

6. Cómprate un vibrador(lo digo en serio). Sácate la idea de que sólo las desesperadas usan uno y los tabúes del cerebro. Para de ser conservadora. Nadie va soportarte gritando a los cuatro vientos que estas abstinente y que no puedes más con tu vida. El amiguito te va a tener entretenida por lo menos un tiempo.

7. No seas masoquista. Nada de vivir pegada a las "canciones de los dos". Arjona, montaner, alejandra guzman, i will survive, sting y demás canciones para cortarse la vena prohibidas por diagnóstico o por lo menos tomarlas en cantidades reducidas. Ya no veas las fotos de los dos, ni suspires cada vez que pases por el paruqe en el que te confesó su amor, del hotel en el que tuviste orgasmos múltiples, cambia de ruta. Es obvio que te vas a acordar de él, pero por lo menos no propicies las situaciones de sufrimiento. Deja de acechar el celular, lo más probable es que no te llame.

8. Cierra. Esta regla es (para mí) la más importante de todas. Por experiencia propia les digo que cuando no cierras bien algo eso no se te va ir de la cabeza y va seguir atormentandote sin parar. LLámalo o búscalo mejor. (si no puedes por lo menos escribele un mail). No es para gritarle como una loca, ni es por él. Es por ti. Para que puedas superarlo y seguir. Cierra los círculos. Aclara todo. Bota todo lo que tengas adentro, lo que te jode, tranquila, sin gritar, sin esconder, sin putear. Creeme que te vas a sentir mucho mejor y va a ser mucho más fácil. Cuando uno no terminas las cosas esas jamás terminan de irse.

9. Nada de remembers: Si ya te la hizo una vez te la va a hacer mil, si ya te termino te va a volver a cagar. Que sigas viendolo, agarrandotelo, tirandotelo va hacer que no puedas superarlo y que además el pueda tenerte ahí, cuando quiera y como quiera.

10. Surrate y supera. Haz que tu proceso sea más fácil. No crees una novela mexicana ni una tragedia griega querida. Deja de mirar su facebook, no eres investigadora secreta, deja de querer ver con quien sale y con quien se mete. Trata de que te valga madre. Diviertete. Has catarsis con tus amigas (que soporten pues por algo son tus amigas). Has cosas que jamás habías hecho. Viaja, pero no huyas. Coquetea, pero no caigas. Has lo que te de la gana y no te arrepientas. Por algo fue el hombre. Trta de pensar porqué estas mejor sin él.

domingo, 30 de agosto de 2009

Cuando un ex(traño) llama y te dice te extraño

RING RING RIN
Lolita: Hello hello!¿quien es?
El matador: Soy yo... que ya no reconoces mi voz?
TUN TUN TUN (efectos de emoción, estres, desasosiego, desesperación)
Lolita: MMn...ssssss...iiiiii... cccc...ooo...mo.. estas???(lolita esta emocionada desesperada, al borde de la lagrima, no sabe si romper el telefono y mandar matar al desgraciado que la dejo y cuya foto por fin había logrado sacar de protector de pantalla o declalarle de nuevo su amor y celebrar que por fin el macho confundido se había dado cuenta de su error)
El matador: Si como estas, tiempo sin verte ah. Sí, me estaba acordando de ti y te queria pedir algo.
Lolita: Siiiiiiiiiiiiiiiiii aceptoooo
El Matador: Ah ya mostro, entonces si me puedes dar el número de susanita (la ex mejor amiga que era una BITCH), pense que te iba a joder, pero es que tengo que hablar con ella.


Resumen del cuento: Sí, volviste a caer, volviste a creer. Dentro de ti sigues con la esperanza que cambie y descubra que realmente te quiere, que te diga que siempre lo supo, pero se negaba a aceptarlo. Por eso cuando te llama y te dice te EXTRAÑO corres, vuelas, vas en su encuentro y permites que te recoja en su carroza y te rescate cual rapunzel de tu torre. No te importa que el acabe de estar en la casa de su novia, de la oficial, de la firme y que luego vaya a verte un rato y te lleve chelas y te saque a pasear a lugares en los que no pueda haber nadie conocido. Ok, si lo digo porque me ha pasado y hace pocas semanas, pero lo que tenemos que hacer es dejar de ceder, dejar de decir SI a lo que sea, dejar de tener remembers. ¿Para que tratar de reciclar lo que ya sabemos que no sirve? ¿La prueba? Cuando te llame una vez más dile que no puedes salir, dícelo una vez más, con dos va a bastar. Creeeme; no te va a volver a llamar. El ex se volvío extraño, se volvío x, se volvio pasado y por eso lo glorificas, porque ya no lo tienes al lado, acuerdate como puteabas cuando estabas con él.

Cito para concluir lo que dijeron todos mis sabios amigos hombres cuando corrí a ellos para que me aconsejaran en mis tragedias: Acéptalo, para el no eres más que una salida.

viernes, 28 de agosto de 2009

La que la odie diga YOOO


El 90% de las mujeres del globo terraqueo tenemos un enemigo común, bueno tenemos varios, pero digamos que el que atañe a este post es uno de los peores o una de las peores mejor dicho. Silenciosa, plana y calculadora nos espera detrás de la puerta del baño acechante, desgraciada, MALDITAAA.Ella siempre me da más y más y más cuando yo quiero que no me de tanto. Quiero matarla, destruirla, aplastarla, pero demostraría que me ha vencido, que me ganó. Condenada seas balanza que me miras y me invitas a subirme, yo caigo con una pequeña esperanza miro abajo y siempre bajo devastada, o mejor dicho desvastada. Maldito peso, maldito espejo, maldito rollo de arriba de la cadera, maldito jean que ya no me cierra pero que me sigo poniendo por que me niego a comprarme una talla más y pasar al terrible número 32, mejor apretada que vencida. Ustedes me diran: ya ps cojuda pero no te subas. Pero aceptenlo, provoca y uno cede, cae. Claro la evito por un mes, hasta dos, pero un día no aguanto más y me trepo en el escalón de la realidad y cuanto más tiempo pasa el resultado es aún peor, triste, y la cosa no acaba ahi cuando por fin aceptaste el número que te da un día sales a la calle, al supermercado, a la casa de tu amiga, al doctor o donde sea y vez otra balanza y como crees que ya conoces el fatal resultado te subes de nuevo rogando que la tuya se haya equivocado, dienciendote: la mía debe estar malograda, por eso me dice que peso tanto y te subes tratando de convencerte. El resultado: Terrible y concluyente, pesas aún más de lo que creías. Tu balanza te baja por lo menos dos kilos. Triste muy triste realidad.